Je sais pas

Larguée par ma raison je combat un délire
Oublis mes raisons ou tout ce que j'ai pu dire
Un jour je sais c'est con, mais je vais p't-être même en rire
Idéaux et illusions... le temps en fera de beaux souvenirs
Si un jour tu me demandes, sans mots, je vais partir...

Encore

Y'a un accordéon qui me décompose
Un soir de solitude qui fait mal à mes rêves
Une absence qui me tenaille
Moi aussi j'ai des ailes de bois.

Maudit c'est toi...

Y'avait de l'alcool et des rires
Dans le maudit bar au plafond suspect
Des rires beaucoup et un drame pas loin
La soirée qui s'étire comme si je savais
Si j'étais partie...

T'étais là dans le noir je t'avais pas vu
Avec tes maudits yeux intenses qui brillent tout le temps
On s'est parlé un peu
J'écoutais, captivée, ta maudite voix douce
Ça me faisait rien...

J'te souriais comme un reflet de ton maudit sourire
J'étais heureuse de savoir que t'existais
J'ai quitté la place en m'en foutant dans le fond
Avec dans ma paume la chaleur de ta maudite main
Comme si...

C'était pas grave, j'le voyais pas de toute façon
T'étais qu'un nom de famille dans ma vie
Je voulais pas le dire ton maudit prénom tendre
J'voulais pas qu'il résonne dans ma tête
J'voulais pas...

Mais je voulais te revoir
Connaitre ta vie et ta maudite folie folle
Sentir ton maudit parfum envoûtant
Avoir de l'importance dans ton maudit univers
Mais non...

J'ai laissé s'écouler les maudites heures merveilleuses
Je l'ai dit et redit ton maudit nom
Je les ai aimé tes maudits mystères
Je les ai inventé les occasions de constater ta maudite perfection
Je pense...

Pis là j'suis prise au piège des émotions
Les maudits souvenirs inoubliables
Toutes les fois ou j'ai espéré ta maudite présence
À chaque fois j'me disais "il est beau le maudit"
Tsé, je t'aime...

Maudit que j't'aime.

Des mots

Faut que j'écrive.
Des mots.
Des lignes, courtes, longues.
Comme mes nuits, courtes, ou longues.
Des mots.
Des gestes.
Des paroles et des notes.
De la musique et tes yeux.
La musique de tes yeux.

Ton pincement de lèvres.
Tes soupirs de fatigue.

Le temps passe trop vite.
Avec toi…
Le temps est fou.
Le temps est long il prend son temps
Sans toi.

Et j’écris.
Des mots.
Des lignes, courtes, longues.
Nouvelles.
Un univers et des rues lumineuses.
Mon univers et toi dedans.
Moi dans ta lumière.
Mon cœur dans l’ombre.

Point d'interrogation.

J'ai des mots plein la tête
Et des virgules dans les yeux.
Je t'aime entre parenthèses
Et je te hais avec un accent aiguë.

Je te désire entre les lignes
J'ai brisé mon coeur dans la marge
Mon faux sourire se dessine sur la feuille
Mon rire me fait mal mais je ris

Parce que tu me fais rire mais pas comme avant
Tu as mis un signet entre les pages
Le conte attend et moi je tremble
As tu ouvert un autre livre?

Jamais

Les larmes dans le fond de la gorge
Tu m'étrangles, tu me tues.
C'est inconcevable et impossible
Y'a des lames qui me coupent le souffle

Je cris tout le silence du monde
Tu es un fantôme vivant qui ignore
Le mystère demeure et j'écris
J'écris des bêtises loin de tes yeux.

Songe du petit matin

Au petit matin, j’ai eu une belle conversation avec un poète. Un vrai poète. De la race de ceux qui ne se contentent pas d’écrire de belles rimes. Un poète qui vit dans une éternelle poésie. Je discutais avec lui justement à propos de sa dernière œuvre. Les gens. Ceux qui partent. Alors de fil en aiguille, le sujet en est arrivé aux voyages. Inconsciemment, probablement à cause de ma précédente lecture, je lui ai fait des confidences. Des choses si douces à ma mémoire et dont je ne parle jamais. Les vieilles histoires de mon grand-père. Nous parlions de la Gaspésie…

De tous les souvenirs que j’ai, les plus chers à mes yeux demeurent ceux de mon Papi chéri. Je me rappelle clairement un soir d’été. J’avais 6 ans et je trouvais tellement étrange que tous les membres de la famille aient les yeux bleus. Dans toute mon innocence je lui ai demandé pourquoi. Mon grand-père était un poète. Un vrai, lui aussi. Il m’avait tout simplement dit qu’autrefois, les gens de la famille, tous en Gaspésie, avaient tellement longtemps regardé le fleuve que la couleur était resté dans leurs yeux. Ne jurant que par sa parole, j’y ai cru. C’est fou, mais encore aujourd’hui je me plais a y croire encore.

Mes souvenirs se sont mis à remonter à la surface au fur et à mesure que je faisais découvrir notre poésie Québécoise à ce Français, admirateur de Rimbaud. Quoi de mieux que Nelligan. Combien de fois j’ai entendu le vaisseau d’or récité par la voix de mon illustre grand-père? Ça ne se compte pas. On m’a dit, en ce froid matin d’automne aux accents d’hiver, que pour être un vrai poète, il faut être né sous une écorchure. Quelle tristesse quand on constate que c’est vrai. Et plus les années passent, plus on est écorché. Il y a de ceux qui oublient. Certains diront que c’est mieux que de vivre dans les douloureux souvenirs du passé. Mais les plus douloureux souvenirs d’aujourd’hui ne sont-ils pas les plus beaux moments de jadis?

Je garde tout au creux de moi tout ce que l’on m’a légué. Une fierté de qui je suis, la poésie et la musique. Le sentiment profond qu’on me doit un pays. Mon pays. Là ou la langue des premiers arrivants est encore chanté et écrite. Ici, où on se bat pour rester debout, pour rester vivants. Où l’hiver est rude mais noël est blanc. J’ai en moi tous ces contes et ces fables. Ces chansons et ces images.

Mon écorchure, c’est le départ. Le départ de celui qui en fait, a façonné qui je suis aujourd’hui. Et ce que je serai demain. Un amalgame d’émotions et de rêves. D’espoirs et de contradictions…

« …Que je prends très souvent les faits pour des mensonges,
Et que, les yeux au ciel, je tombe dans des trous.
Mais la voix me console et dit : « garde tes songes;
Les sages n’en ont pas d’aussi beaux que les fous! » »

-Baudelaire